« 18 janvier 1822.
« Il est plus de trois heures. Je sors du bal, et pendant que la femme de chambre déshabille maman, j’ai le temps de commencer une lettre pour ma petite Aurore. Puisque les extrêmes se cherchent, j’aime à babiller avec toi, et je veux de conter tout chaud, tout bouillant, mes plaisirs de ce soir. Hélas ! malgré tout ce que je t’en dis pour te monter la tête, ils n’ont pas été sans mélange. J’ai encore dansé avec tout le monde, excepté avec ces petites bottes vertes qui m’avaient déjà tentée. Et comme les difficultés augmentent les fantaisies, j’en ai plus envie que jamais. J’ai grand besoin de me reposer après trois bals de suite. C’est une vie désordonnée, et tu as peut-être bien raison de n’en pas désirer une pareille. Mais passer l’hiver seule à la campagne ! pour cela, c’est effrayant, je ne m’en sentirais pas le courage. La vie est toute couleur de rose autour de moi, et je me figure que la réflexion me rendrait triste. »
La personne qui m’écrivait ainsi était extrêmement jolie, malgré les moqueries qu’elle fait d’elle-même. Elle était un peu grasse et un peu louche, il est vrai ; mais cela ne l’empêchait pas d’être légère dans sa démarche et d’avoir le plus doux regard et les plus jolis yeux. Elle avait peu de voix, en effet, mais chantait d’une manière ravissante. C’était une nature narquoise, remplie de bienveillance, et voyant en toutes choses le côté comique.
