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VII
Sur le vol d’une tourterelle
Tes mains jadis, en se fermant,
Prirent au contour de son aile
Leur grâce et leur dessin charmant.
Aussitôt qu’un geste déploie
Leur blancheur, onduleux trésor,
On dirait le frisson de joie
D’un oiseau qui prend son essor.
