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XXV. Rouvière
SUR l’oreiller sanglant, Othello pleure encore ;
Auprès du fossoyeur Hamlet va revenir :
— Enfouis mieux la bière, ami, le temps dévore !
Fais la tombe plus large à notre souvenir !
A ce pauvre cercueil n’épargne pas la terre ;
Sois moins avare au mort que la foule au vivant :
Sais-tu bien que jadis il passait, triomphant,
Ce grand artiste épris de l’idéal austère ?
Place au soldat vaincu ! C’est un désespéré
Qui luttait le front haut et qui meurt ignoré !...
Dis-nous, ombre d’Hamlet sous les saules errante,
O toi qu’il ranimait de son souffle indompté,
Quel mot fatal t’a dit cette bouche expirante,
Quand sa mort étonna ton immortalité ?
