— Qu’est-ce que cela ?…
— Ecoutez…
— Avez-vous entendu ?
— Chut ! c’est Philomène qui vient. Faudrait pas lui conter ça, les amies, elle le saura toujours assez vite.
La porte s’ouvrait, en effet, devant la maîtresse de la maison, dont la chaleur du poêle avait rougi les joues et les mains.
Les piqueuses retrouvaient contenance.
— Bon ! Vous allez venir souper, Mesdames. « Sans cérémonies », vous savez. Je n’ai pas grand’chose à vous offrir, mais c’est de grand cœur, allez !
— Ah ! tiens, ça sent la « sagamitée », tu as acheté du blé d’inde lessivé ? Moi aussi, le Père Provençal est passé ce matin.
— Oui, j’ai pensé que vous aimeriez cela de la « sagamitée » avec du bon sucre du pays.
— Dame ! si on aime cela !
— Mais, dis donc Philomène, où est-elle, ta future brue ?
— Mariette ? Elle est montée endormir le « petit dernier », dans la chambre à coucher des filles. Vous savez, c’est un enfant bien « résolu », qui a, « à cette heure », deux ans et demi passés,
