vous ? à rien… Fortune… honneur… il saurait tout sacrifier, lui !…
— Vrai ?… — dit Cécily en posant ses doigts charmants sur les doigts osseux et velus de Jacques Ferrand, dont les mains crispées, passant au travers du guichet, étreignaient l’épaisseur de la porte.
Pour la première fois il sentait le contact de la peau fraîche et polie de la créole.
Il devint plus pâle encore, poussa une sorte d’aspiration rauque.
— Comment cette femme ne serait-elle pas ardemment passionnée ? — ajouta Cécily. — Aurait-elle un ennemi… que, le désignant du regard à son vieux tigre… elle lui dirait : Frappe… et…
— Et il frapperait… — s’écria Jacques Ferrand, en tâchant d’approcher du bout des doigts de Cécily ses lèvres desséchées.
— Vrai ?… le vieux tigre frapperait ? — dit la créole en appuyant doucement sa main sur la main de Jacques Ferrand.
— Pour te posséder — s’écria le misérable — je crois que je commettrais un crime…
— Tiens, maître… — dit tout à coup Cé-
