Dès lors, pauvres esquifs, mis à sec sur la grève,
Nous n’avons, engourdis dans un pesant sommeil,
Ni vent pour nous bercer, ni flot qui nous soulève :
Tout a fui comme un rêve
Qu’efface le soleil !
Heureux qui goûte alors l’extase où tu nous plonges,
Belle Muse, art plus doux que la réalité !
Ne trouvant ici-bas de vrai que tes mensonges,
J’ai gardé de mes songes
La foi dans ta beauté.
Oh ! que je crois encor ! quand l’humaine pensée,
D’un éternel espoir, éternel monument,
Dans la forme savante, habilement pressée,
Y reluit enchâssée
Comme un pur diamant !
Oh ! que j’écoute encor ! quand l’aveugle du Tage,
Au branle égal du rhythme, en rêvant entraîné,
Devise en mots si doux de son doux esclavage,
Et chante son servage
Par la voix de René !
Oh ! que j’admire encor ! quand la reine et la mère
De nos muses, essaim de sa ruche envolé,
Par la terre et les cieux suit sa belle chimère,
Du pas des dieux d’Homère
Qu’elle a seule égalé !
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À M. DE CHATEAUBRIAND.
