Où la vieille Pologne, et la jeune Amérique,
Et la France virile, et l’Italie antique,
Marchent en se donnant la main !
Trouvez-vous, jeunes gens qu’un noble espoir appelle,
Ces honneurs assez grands, cette palme assez belle ?
Est-il aucun de ceux qu’on y vit accourir
Qui n’ait dit : À ce prix je voudrais bien mourir !
De ce que suit le peuple, et que la foule encense,
Qu’emporte ce cercueil ? ou Génie, ou Puissance ?
Celui que son vœu seul dérobe au Panthéon
Avait-il manié, pour émouvoir la terre,
Le pinceau de David, la plume de Voltaire,
Le glaive de Napoléon ?
Sa bouche a-t-elle à la tribune
Conquis un éloquent laurier ?
A-t-elle égalé la fortune
De Foy, notre orateur guerrier,
Quand sa phrase brève et coupée,
Comme l’éclair de son épée
Nous frappait d’un trait éclatant ?
Ou cette parole profonde,
Qui coulait limpide et féconde
Des lèvres pâles de Constant ?
Non ; mais sa voix, son bras, sa vie et sa richesse,
À ses convictions ensemble dévouées,
Ont servi de concert les dieux de sa jeunesse,
Sans que nul de ses jours les ait désavoués !
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LAFAYETTE.
