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Jean-Pierre.
e lendemain matin, sur la neige fondue,
Les yeux rouges, le front noir, la bouche tordue,
De la boue et du sang glacés sur ses haillons,
Le fossoyeur était couché mort dans l’allée.
« J’ai donc la place, dit Jean-Pierre… Travaillons. »
Alors il s’approcha… La fosse était comblée!
