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— Ne voulez-vous pas un masque, Votre Excellence ? Les abeilles sont méchantes en ce moment ; elles piquent, dit le vieillard en tendant au barine son sac de toile très sale. — Moi les abeilles me connaissent, elles ne me quittent pas, ajouta-t-il avec le sourire affable qui éclairait sans cesse son visage basané.
— Alors, je n’en ai pas besoin non plus… Eh bien ! tes abeilles travaillent-elles, demanda Nekhlioudov en souriant à son tour.
— Elles viennent seulement de commencer comme il faut, petit père Mitri Mikholaïevitch[1], répondit le vieillard, qui témoignait sa sympathie au jeune homme en l’appelant par son nom et celui de son père. Le printemps a été froid, comme vous le savez.
— Oui, j’ai lu dans un livre, commença
- ↑ Dmitri Nikholaïevitch.
