LŒTITIA, CRITIQUE D’ART
I
Depuis que de cruels fumistes ont inoculé à Lœtitia la prétention d’aimer les arts, on peut dire « qu’elle n’en rate pas une » (en fait d’expositions). Ah ! Lœtitia, où est le temps où c’est les peintres surtout que vous aimiez, parce que, disiez-vous, « ils ont des beaux pantalons en velours » ?
— Il fait froid, dit-elle en faisant irruption dans le Cercle Volney.
— Froid ; mais c’est chauffé, ma chère enfant.
— Je ne parle pas de la chaleur physique, riposte cette jeune femme avec une majesté qui « en bouche un coin » au vieux Monsieur. Vous trouvez que c’est très réchauffant, peut-être, toutes ces binettes ?
— Mon Dieu, c’est un honnête public de dimanche.
— Oui, il est de la même couleur que la peinture. Mais c’est des dames en noir, que je parle. Diou mé daü ! Ce qu’il y en a…
