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LXXII
Il n’est plus, ce jour bleu — ni ses blanches colombes —
Ce jour brûlant, où tu m’aimas parmi les tombes.
LXXIII
Mère d’un seul amour, ô Vénus Uranie,
Je te sacre d’un bras d’onze lustres glacé,
Ma coupe, et cette lyre où chanta l’Ionie,
Et le style d’or pur qui mon rêve a tracé.
LXXIV
Ô femmes, dites−moi, dans la nuit qui passez,
Ce qu’à travers vos yeux pleurent les trépassés.
LXXV
Vieillesse, lendemain d’amour, tristes ébats…
Sur les carreaux d’azur rampait la fleur du givre.
Un arlequin caduc pleure. Est−il las de vivre ?
Va, nous dormirons tous. Mais les lits, c’est plus bas.
