embaqué: il en brûle même la taille, en jetant des regards furieux à l'innocent qui reçoit des autres, sans comprendre davantage, les marques d'une approbation discrète et posthume.
Mais le banquier est décidément hors de lui, comme peut-être de ses fonds. Le dernier reste de sa froideur britannique s'en écaille, et il part en maugréant:
--Est-ce qu'on me prend pour M. le Bon?
Cependant le croupier frappe discrètement le tapis du plat de sa palette, et crie d'une voix grasse:
--La banque est aux enchères, m'm'sieurs.
--On pourrait tailler à pas trop cher, d'un moment, fait San Buscar. Voulez-vous la moitié?
--C'est... qu'il faudrait que j'aille rejoindre Mme de Mariolles. Et puis j'ai promis de ne pas jouer.
--C'est moi qui jouerai, c'est pas vous. Nous en avons juste pour un quart d'heure.
--Vous êtes irrésistible.
Les enchères sont molles. San Buscar intervient et semble les dorer avec ce bel accent
