et nous sommes partis avec des allures d’ombres chinoises.
On entend nos pas dans le silence de la nuit ; les noctambules s’approchent et regardent.
Station au commissariat. — Interrogatoire, fouille, mise au violon !
Une estafette apporte, à galop de cheval, une dépêche qui me concerne.
Transfert au Dépôt.
Je viens de m’abattre sur une planche de lit de camp, entre un mendiant à moignons qui renouvelle ses ulcères avec des herbes, et un garçon à mine distinguée, mais éperdue, qui me voyant à peu près bien mis, se blottit contre moi et me dit tout bas, les dents serrées, la respiration haletante :
— Je suis sculpteur… Je n’ai pas mouillé ma terre… Je n’ai pas donné à manger à mon chat… J’allais lui acheter du mou… on m’a pris avec les républicains…
Le souffle lui manque.
— Et vous ? achève-t-il péniblement.
— Je n’allais pas acheter du mou… Je n’ai pas de chat, j’ai des opinions.
— Vous vous appelez ?
— Vingtras.
— Ah ! mon Dieu !
