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les villes à pignons

Les dimanches, après la messe, quand ils vont

Sur la grand’place, où l’on s’assemble,
Rivaliser entre eux, il semble

Que chacun dresse en soi l’orgueil de vos frontons.

Vous abritez tranquillement leur vie épaisse,

Et leur torpide honnêteté,
Et leur gourmande vanité,

Et les textes moisis de leur pauvre sagesse.

Mais vous gardez aussi, vieux hôtels revêtus

Du manteau sombre des années,
Un feu de gloire âcre et fanée,

Et le relent épars des antiques vertus.

Vous maintenez debout vos escaliers austères,

Et vos lambris de chêne et d’or,
Et dès leur seuil, vos corridors

Intimident par leur silence autoritaire.

L’appétit rouge et sain à vos tables reluit,

Les flammes de vos foyers brillent
Le soir pour les larges familles,

Et l’on fait souche, abondamment, en vos grands lits,