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Et que son père est vieux, comme un calvaire.
Sainte Vierge, sois-lui bonne, je parle bas,
Je ne t’affirme rien que la vérité franche,
Tu peux tâter : j’ai conservé,
Malgré le mal que j’en aurai,
Quand il sortit, le pèlerin
Heurta le sacristain
Qui accourait fermer le sanctuaire.
La lune était levée. Et les bruyères
Étaient pâles et bleues,
Il retourna sans trop savoir
Par quels chemins, vers son village.
Les Angélus tintaient. Leurs martelages
Frappaient les longs échos des soirs.
Sa tête était calmée. Il entendit encor
Au fond des bourgs, chanter les orgues d’or
Et trépigner la danse en sabots lourds ;
Mais il reprit la route et resta sourd
