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Quand chaque évêque était un saint.
Or il se fit qu’un fruit étrange
Qu’aucun texte connu ne range
Parmi les fruits que l’on décrit,
Contre le mur denté de verre
Qui séparait le clos sévère
Et le jardin paisible et blanc
Oh ! Maintes fois l’échevin Sixte
Vola, du haut de ce mur mixte,
Chez ses voisins silencieux,
Mais il se refusait à croître,
Sitôt planté, hors de son cloître,
Dans un terrain gras et luisant,
Sixte comprit l’ardent outrage…