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Le moine cette fois ouvrant son œil de feu
Tout brillant de pardons mêlés à des reproches,
S’arrête, messager des justices de Dieu.
— Sinistrement dans l’air du soir tintent les cloches.
Et la Confession commence. Sur le flanc
Se retournant, le roi, d’un ton sourd, bas et grêle,
Parle de feux, de juifs, de bûchers et de sang.
— « Vous repentiriez-vous par hasard de ce zèle ?
« Brûler des juifs, mais c’est une dilection !
« Vous fûtes, ce faisant, orthodoxe et fidèle. » —
Et se pétrifiant dans l’exaltation,
Le Révérend, les bras en croix, tête dressée,
Semble l’esprit sculpté de l’Inquisition.
