Pour William S. Forster, toujours profondément plongé dans la lecture de ses mercuriales, il prenait en marge quelques notes au crayon.
Quant à J.-T. Maston, il répondait par un petit hochement de tête aux sourires de Mrs Evangélina Scorbitt.
« Allons, messieurs, un peu d’entrain !… Nous languissons !… C’est mou !… C’est mou !… reprit Andrew R. Gilmour. Voyons !… On ne dit plus rien !…. Nous allons adjuger ?… »
Et son marteau s’abaissait et se relevait comme un goupillon entre les doigts d’un bedeau de paroisse.
« Soixante-dix cents ! » dit le professeur Jan Harald d’une voix qui tremblait un peu.
— Quatre-vingts ! riposta presque immédiatement le colonel Boris Karkof.
— Allons !… Quatre-vingts cents ! » cria Flint, dont les gros yeux ronds s’allumaient au feu des enchères.
Un geste de Dean Toodrink fit lever comme un diable à ressort le major Donellan.
« Cent cents ! » dit d’un ton bref le représentant de la Grande-Bretagne.
