Aucun souci qui l’importune
Dans les vers qu’elle vous fera.
De la veine la plus hardie
Qu’Apollon ait jamais rempli,
Et du chant le plus accompli
De sa parfaite mélodie,
Dessus la feuille d’un papier,
Plus durable que de l’acier,
Je ferai pour vous une image,
Où des mots assez complaisants,
Pour bien parler de mon ouvrage,
Manqueront à vos courtisans.
Là, suivant une longue trace
De l’histoire de tous nos rois,
La Navarre et les monts de Foix
S’étonneront de votre race ;
Là, ces vieux portraits effacés,
Dans mes poèmes retracés,
Sortiront des vieilles chroniques,
Et, ressuscités dans mes vers,
Ils reviendront plus magnifiques
En l’estime de l’univers.
Depuis celui que la Fortune
Amena si près du Liban,
Et sous qui l’orgueil du Turban
Vit fouler le front de la Lune,
Je ferai parler ces rois morts,
Et, renouvelant mes efforts,
Dans le discours de votre vie,
Je ferai si bien mon devoir,
Que la voix même de l’envie
Vous parlera de me revoir.
