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Je ne serai pas marabout,
Je ne verrai pas le Potose.
Ma petite veine est à bout ;
Il me faudrait écrire en prose,
Et c’est réservé, je suppose,
Aux héritiers d’Edmond About.
Toucher au laurier ? — Non, je n’ose.
Une fleurette, et voilà tout !
envoi
Je renonce à l’apothéose.
Mais qu’on me donne, au soleil d’août,
Pourvu qu’un papillon s’y pose,
Une fleurette, et voilà tout !
