Cette page a été validée par deux contributeurs.
Et toujours, au pays silvain,
Tourne, tourne la folle ronde.
Au creux du céleste ravin
Toujours croît la fleur inféconde,
Il semble que la joie abonde.
Ah ! L’amour quel joli poupon !
Mais croyez-vous qu’il vous réponde ?
Ron, ron, ron, petit patapon.
envoi
Chaque heure passe comme aronde,
Passe en levant son blanc jupon.
Prince, ainsi passera le monde.
Ron, ron, ron, petit patapon !
