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Cloaque où tout s’écrase
— Informe, immonde, asexuée,
Pluie, sang et vase !
Et qui dévale hurlante de huées
Entre ces murs,
Charriant, comme l’égout un lys tué,
line enfant pure
Au repaire des prostituées…
Or, en ce lieu de tristesse de chair,
Elle est entrée comme de la lumière :
Et tel, en la cave obscure,
Par la porte poussée, un rayon clair
Tombe comme de l’or aux dalles
Et rejaillit en pierreries aux voûtes,
Eclaboussant d’escarboucles les murs ;
Ainsi ce rayon virginal :
Agnès, la Pure !
Et les femmes, toutes
Les femmes lasses aux chevilles lourdes
D’anneaux d’argent,
Pâles en leurs chevelures d’or ou d’ombre
Aux durs reflets changeants,
