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vent des ténèbres, apparurent aux portes de la salle où, dans la solitude et les grandes ombres, parlait le voyant des choses divines.
Les tiroirs.
La table.
À voix basse :
— Pas de papier ! Quelle plume !… Elle n’a plus qu’un bec !…
— Mon père, nous sommes là ! Nous cherchons à écrire, mais vous allez trop vite… et l’on ne peut suivre… Ce que vous dites a l’air très bon, cette fois, je dois l’avouer… Si vous voulez bien recommencer, sans vous emporter ainsi, et parler lentement… peut-être…
Après un grand silence et un grand frisson, Milton répondit à voix basse, avec un soupir :
— Ah ! il est trop tard, j’ai oublié.
