Ce que Rembrandt a mis sur le front d’un bourgmestre,
Grand Roi, c’est son génie : il manque à tes portraits,
Le Brun, Mignard, Rigaud ne disent que tes traits ;
Van der Meulen te fait piaffer à grand orchestre.
Demi-nu, comme sont les joueurs de palestre,
Coiffé de frisons faux où se mêlent des rais,
Ces images de bruit nous laissent des regrets
Comme une flaque d’eau reflète un site alpestre.
Et pourtant, à cette heure, un Peintre fut vivant
Que ta gloire éblouit sur les ailes du vent,
De l’airain des clairons au papier des Gazettes.
Vrai Maître qui t’eût fait en Maître, devant Metz.
Et c’est un châtiment, Prince à tant de facettes,
De n’avoir pas été miré par Vélasquez !
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