I’s sont comm’ça des tas d’crevés,
Des outils, des fiott’s, des jacquettes,
Des mal foutus, des énervés
Montés su’ des flût’ en cliquettes ;
I’s touss’, i’s crach’, i’s font du foin !
I’s éternu’nt : — Dieu vous bénisse,
Minc’ que vous en avez besoin,
Allez donc dir’ qu’on vous finisse !
Tas d’inach’vés, tas d’avortons
Fabriqués avec des viand’s veules,
Vos mèr’ avaient donc pas d’tétons
Qu’a’s ont pas pu vous fair’ des gueules ?
Vous êt’s tous des fils de michets
Qu’on envoy’ téter en nourrice,
C’est pour ça qu’vous êt’s mal torchés…
Allez donc dir’ qu’on vous finisse !
Et dir’ qu’i’s song’à fair’ du plat !…
Quand on les voit avec un linge
On s’dit : — Sûr que c’tte gonzess’-là
Si a pond a va faire un singe !
Tas d’saligauds, tas d’abrutis,
Bon’ à rien, gonciers d’pain d’épice,
Avant d’songer à fair’ des petits,
Allez donc dir’ qu’on vous finisse !
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