La Chanson d’un gas qu’a mal tourné/Les Gourgandines
Les Gourgandines
Il a poussé du pouél desu’ l’vent’e à la terre ;
Les poumm’s vont rondiner aux poummiers des enclos.
Il a poussé du pouél sous les pans des d’vanquières
Et les tétons rondin’nt à c’tt’ heure à plein corset.
Tout’s les fill’s de seize ans se sont sentu pisser
En r’gardant par la plaine épier les blés nouvieaux.
L’souleil leu’ coll’ des bécots roug’s à mêm’ la pieau
Qui font bouilli’ leu’ sang coumme eun’ cuvé’ d’Septemb’e.
Les chatouill’s du hâl’ cour’nt sous leu’s ch’misett’s de chanv’e
Et, d’vant les mâl’s qui pass’nt en revenant des champs,
A s’sent’nt le cœur taqu’ter coumme un moulin à vent.
Y a pas à dir’ ! V’là qu’il est temps ! Il est grand temps !
Les vieux farmiers qui vont vend’ leu’ taure à la fouère
Ent’rapontront des accordaill’s en sortant d’bouère :
— « Disez-don’, Mét’ Jean-Pierr’, v’là vout’ fill’ qu’est en âge ;
J’ai un gâs, et j’ai tant d’arpents d’terre au souleil.
V’là c’que j’compte y bailler pour le mett’e en ménage.
— Tope là ! L’marché quient ! R’tournons bouère eun’ bouteille !… »
Pour fére eun’ femme hounnête, en faut pas davantage !
Voui, mais faut l’fér’ ! Faut-i’ encor pouvouèr le fère ?
Les garc’s des loué’s, les souillons, les vachères,
Cell’s qu’ont qu’leu’ pain et quat’ pâr’s de sabiots par an,
Cell’s qu’ont ren à compter poure c’qu’est des parents,
Cell’s-là, à’peuv’nt attend’ longtemps eun épouseux,
Longtemps, en par-delà coueffé Sainte-Cath’rine…
Attend’ !… Mais coumment don’ qu’vous v’lez qu’à fass’nt, bon Guieu ?
Empêchez vouér un peu d’fleuri’ les aubépines
Et les moignieaux d’chanter au joli cœur de Mai !
Cell’s-là charch’ront l’Amour par les mauvais senquiers !
Y a des lurons qui besougn’nt aux métari’s blanches.
On s’fait ben queuqu’ galant en dansant les Dimanches…
Et pis, pouf ! un bieau souèr, oùsque l’on est coumm’ saoule
D’avouèr trop tournaillé au son des violons,
On s’laiss’ chouèr, enjôlé’, sous les suçons d’eun’ goule
Et sous le rudaill’ment de deux bras qui vous roulent,
Coumme eun’ garbée à fér’, dans les foins qui sent’nt bon.
Queuq’s moués après, quand y a déjà d’la barbelée
Au fait’ des charnissons et des p’tits brins d’éteule,
Faut entend’ clabauder, d’vant la flamm’ des jav’lées,
Les grous boulhoumm’s gâitieaux et les vieill’s femm’s bégueules :
« Hé ! Hé !… du coup, la michant’ Chous’ s’a fait enfler !… »
Et les pauv’s « michant’s chous’s » qui décess’nt pas d’enfler
Descend’nt au long des champs ousqu’à trouvé linceul
Leu-z-innocenc’ tombée au nez d’un clair de leune.
— Les galants sont partis pus loin, la mouésson faite,
En sublaillant, chacun laissant là sa chaceune,
Après avouèr au caboulot payé leu’s dettes. —
« Quouè fér ? » qu’à song’nt, le front pendant su’ leu’ d’vanquiére
Et les deux yeux virés vars le creux des ornières…
Leu’ vent’e est là qui quient tout l’mitan du frayé !
Au bourg, les vieill’s aubarg’s vésounn’nt de ris d’rouyiers
Qui caus’nt d’ell’s en torchant des plats nouér’s de gib’lotte ;
D’vant l’église à Mari’ qu’a conçu sans péché
Leu’s noms sont écrasés sous les langu’s des bigotes
Qu’un malin p’tit vicair’ fait pécher sans conc’vouèr ;
Les conscrits qui gouépaill’nt un brin, avant d’se vouèr
Attachés pour troués ans au grand ch’nil des casarnes,
Dis’nt des blagu’s à l’hounneur d’la vieill’ gaîté d’cheu nous :
— « Sapré garc’s, pour avouér un pansier aussi grous,
A’s’ont fait coumm’ les vach’s qu’ont trop mangé d’luzarne ?
Ou ben c’est-i’ un caquezieau qui l’sa piquées ? »
Au bourg, tout l’monde est prêt à leu’ jiter la pierre.
A’s r’tourn’ront pas au bourg, les fill’s au vent’e enflé.
Un matin, a’s prendront leu’ billet d’chemin d’fer
Et ça s’ra des putains arrivé’s à Paris.
Ben, pis qu’v’là coumm’ ça qu’est. Allez, les gourgandines !
Vous yeux ont d’l’attiranc’ coumm’ ieau profond’ des puits.
Vous lèvres sont prisé’s pus cher qu’un kilo d’guignes,
Les point’s de vos tétons, mieux qu’vout cœur, vout’ esprit,
Vous frayront la rout’ large au travers des mépris.
C’est vout’ corps en amour qui vous a foutu’ d’dans :
C’est après li qu’i faut vous ragripper à c’tt’e heure ;
Y reste aux fill’s pardu’s, pour se r’gangner d’l’hounneur,
Qu’de s’frotter — vent’e à vent’e — avec les hounnêt’s gens :
L’hounneur quient dans l’carré d’papier d’un billet d’mille,
Allez, les gourgandin’s par les quat’ coins d’la ville !
Allez fout’ su’ la paill’ les bieaux môssieu’s dorés.
Mettez l’feu au torchon au mitan des ménages,
Fesez tourner la boule aux mangeux d’pain gangné,
Aux p’tits fi’s à papa en attent’ d’héritage !
Fesez semaill’ de peine et d’mort su’ vout’ passage.
Allez ! Allez jusqu’au fin bout d’vout’ mauvais sort !
Allez, les gourgandin’s, œuvrer aux tâch’s du mal !
Soyez ben méprisab’s pour que l’on vous adore !
Et, si vous quervez pas su’ eun’ couétt’ d’hôpital
Ou su’ les banquett’s roug’s des maisons à lanterne,
Vous pourrez radeber, tête haute, au village,
En traînant tout l’butin qu’ v’ aurez raflé d’bounn’guerre.
Vous s’rez des dam’s à qui qu’on dounne un certain âge ;
Vous tortill’rez du cul dans des cotillons d’souée.
V’aurez un p’tit chalet près des ieaux ou des boués
Que v’appell’rez « Villa des Ros’s ou des Parvenches ».
L’curé y gueultounn’ra avec vous, les dimanches,
En causant d’ci et d’ça, d’morale et d’tarte aux peurnes.
Vous rendrez l’pain bénit quand c’est qu’ça s’ra vout’ tour ;
L’Quatorze Juillet, vous mérit’rez ben d’la Patrie :
Ça s’ra vous qu’aurez l’mieux pavouésé de tout l’bourg !
L’bureau d’bienfaisance vien’ra vous qu’ri des s’cours.
Aux écol’s coummunal’s vous f’rez off’er des prix,
Et vous s’rez presque autant que l’mair’ dans la Coummeune.
Ah ! Quand c’est qu’vous mourrez, comben qu’on vous r’ grett’ra !
La musiqu’, les pompiers, suivront vout’ entarr’ment ;
D’chaqu’ coûté d’vout convoué y aura des fill’s en blanc
Qui porteront des ciarg’s et des brassé’s d’lilas.
Vous s’rez eun’ saint’ qu’on r’meun’ gîter aux d’meur’s divines.
Allez ! en attendant ! Allez, les gourgandines !…