La Vie rurale/58
Michel Lévy frères, éditeurs, (2, p. 201).
VII
MÊME VENT
Voilà six jours, demain, qu’il gronde sur nos toits ;
Il redouble aujourd’hui comme un chœur d’anathème.
Novembre est de retour ; c’est bien lui, c’est sa voix.
Ô farouche saison, dis-moi pourquoi je t’aime !
L’épais brouillard s’accroît dans l’azur obscurci ;
À peine par instants s’y montre un soleil blême ;
Tout le ciel est en deuil, toute la terre aussi ;
Ô farouche saison, dis-moi pourquoi je t’aime !
Les feuilles de nos bois pleuvent en tourbillons ;
Voici le sombre hiver, voici l’ennui suprême.
Demain tout sera nu, forêts, coteaux, sillons ;
Ô saison de malheur, dis-moi pourquoi je t’aime !