Le Goupillon

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Un Officier étranger, en ſe promenant dans une Ville d’Italie, vit ſortir le bras d’une Religieuſe à travers le mur d’un Couvent : voilà le Canevas, ſur lequel ce Conte eſt brodé. Vous en trouverez les tranſitions un peu bruſques, les vers moins ingénus que ceux de la Fontaine : mais on ſe flate, que pour l’indécence des Images, la débauche des Idées, on a heureuſement égalé les Auteurs les plus diſſolus. Encore eſt on bien loin de ce degré d’ordure, tant recherché de la plupart des Lecteurs. Il n’y a pas même un mot dans ce Poëme, qui puiſſe bleſſer l’oreille la plus chaſte : nous en demandons excuſe au Public.


LE GOUPILLON.


N’a pas longtems, en un Couvent de Rome,
Ville, où l’Amour ſe gliſſe & s’ébaudit
En cent façons, pour le plaiſir de l’homme,
Echut un cas, dont Maître Benoît rit
Dévotement au ſortir du Conclave.
Charmante Abeſſe en ſainte odeur étoit,
Non qu’elle fut des préjugés eſclave ;
Un peu de tout parfois elle goutoit,
Mais excellent, c’étoit ſa patenôtre.
Noble, elle avoit l’ame portée au grand ;
Quant au ſalut de ſon état préſent,
Bien y veilloit Amour ce bon apôtre.
Quoi, dira-t-on, murs, grilles, & verroux,
Faits, pour garder Vierges d’égratignures,
Rien n’y fit ? Rien : galans, heureux filoux,
Savent du cloître élargir les ferrures.
Chaque nuitée, une Mere en grondant,
Preſſoit les clefs des Guichets, des Chatières,
Sous ſon Chevet, dormoit céleſtement,
Et le Fripon tomboit par les Goutières.
Dans la retraite on tient que Belzébut
Entre d’abord, puis l’Enfer en vacarme ;

Plus le cilice & frote, & met en rut
Fringante Sœur, plus un mondain la charme.
Sobre au Parloir, Madame diſoit chut,
Jusqu’à Minuit, qu’un Mets peu canonique,
Rempli de ſuc, l’empêchoit d’être étique.
Nos deux Amans feſant Bête à deux dos,
Loin des frayeurs du cas qui peut s’en ſuivre,
Buvoient l’oubli des peines & des maux,
Car ils mouroient du plaiſir de trop vivre.
Leur doux Congrès paſſoit celui d’Ausbourg.
Tandis qu’enſemble ils éteignoient le four,
Tendres Nonains, fraîches, rouges, & graſſes,
Crioient au feu, ſe noyoient chaque jour
De Nénuphar, & dans le ſein des Graces,
En ſoupirant, empoiſonnoient l’Amour.
A ce métier Hélène eut été pâle,
Point ne l’étoit l’Abeſſe en ſes ardeurs ;
Tout par Nature ; hiver ternit les fleurs,
Plante femelle embellit près du mâle.
Dans le ſecret trempoit plus d’amoitié,
Dolente Agnès, jà digne du martyre,
Simple à treize ans, tant que c’étoit pitié,
Voyant le mal, ſans pouvoir en médire.
Durant trois nuits s’abſenta le Grivois :
L’Abeſſe en pleurs déchire ſes Courtines,

Elle s’écrie, on s’empreſſe à ſa voix,
Pour l’égayer on l’entraîne à Matines,
Elle agoniſe au premier libera.
Dans ſon Dortoir à peine on la déchauſſe,
Qu’elle revit ; car trop froide eſt la foſſe,
Amour s’enrume à l’air de ce lieu-là.
Agnès, dit-elle, écartant l’Aſſiſtance,
A mon Ingrat, va, remets ce Cartel,
Il y verra ma vive impatience,
Et le pardon de ſon péché mortel.
Pas ne ſe fait répéter la pucelle,
Au trou du Mur transporte le Poulet,
Le tient au vent, tout doucement appelle :
Avec ce bras, poli, fin, rondelet,
Tout à la fois mille Graces ſortirent,
C’étoit d’Amour l’étendart planté-là ;
Quelques Paſſants en dévots le maudirent,
Un Grand vicaire en Chrétien l’admira.
Il voit la main où le billet voltige,
L’ouvre, le lit, ſe donne pour Agent
Du Déſerteur : Madame, qui s’afflige,
N’a rien que miel au prix de ſon Amant,
Sur un Chalit la Fièvre le lutine,
Dit le Matois ; & par proviſions,
Prend ce beau bras, le lorgne, le patine ;
En un inſtant, de bénédictions,
Et de baiſers il eſt couvert : l’Egliſe

Volontiers baiſe, eſt-il rien plus humain ?
Dans ſa ferveur certain bouton ſe briſe :
Las ! fit Agnès, qui me remplit la main ?
Eſt-ce un porreau dont la racine friſe ?
Non, repart-il, déja d’aiſe égaré…
C’eſt… Eh bien ? C’eſt ? ce qui conſtruit un Pape,
Lèchez, ma Sœur, le Goupillon ſacré.
Lors, l’innocente en crainte qu’il n’échape,
A ſoi le tire à travers l’épaiſſeur,
Le lèche enfin, au moins vaille que vaille,
Car, d’excéder juſtement la Muraille,
De ce talent n’eſt doté Monſeigneur.
Bientôt Agnès fait l’éloge hiſtorique
Du grave Outil, peint ſa tête élaſtique
A ſon Abeſſe ; & ſoit oubli, ſoit peur,
Qu’on ne prit mal le train de l’Ambaſſade,
Ne ſonna mot d’Agent, ni de Malade.
Tout beau, va dire un ſubtil raiſonneur,
C’eſt trop d’oubli, quelle ſottiſe extrême !
Ami Lecteur, croyez, ni croyez pas,
Qu’y feroit-on ? ſuffit qu’en tels ébats,
M’avint toujours de m’oublier moi-même.
En tout ceci n’iroit-il point d’erreur,
Se dit la Dame ? oui, ſans doute, & ma Sœur,
A pris mon bien, trahi le Décalogue :
Ah carnacière ! ah chèvre ! petit dogue !
C’eſt donc ainſi qu’on me nâvre le cœur ?

Agnès déja donne un tour à ſa guimpe,
Dans le Couvent prône le Goupillon ;
Il en vient ſix, & trote cotillon,
L’une eſt au trou, l’autre piétine, grimpe
Aux Aſſiégeans : l’amazone Eſcadron,
De main en main les tâte, les extorque ;
Gentils Gaulois, aux plaines de Minorque,
Etoient moins fiers d’empoigner Port-Mahon.
Chaque Nonette, à travers vingt troüées,
De ſes beaux yeux fait jouer l’arſenal,
Vingt bras mignons y montent les tranchées,
Un Manche eſt fait bâton de Maréchal.
Incontinent viennent ſous les Murailles,
Moines, Abés, Camerlingues, Prêtrailles,
Serrés d’aumône, ouverts d’aſperſions.
Tout bras tendu prend ſaumons à la ligne,
Doigts fuſelés y ſervent d’ameçons,
Jamais Nonain, pêcheuſe un peu maligne,
A cette chair n’amorça des goujons.
Là, gît l’albâtre, ici, la roſe brille.
Objets friants ! crioit un Candidat,
Que dans ma peau je me damne ! je grille !
Ah quel bonheur ! j’ai les ſens d’un Prélat !
Ça, mes Patrons, ajoute un Carme hermite,
Aux voluptés nous ſommes tous élus,
La Dîme ici n’eſt point pour les goulus,
C’eſt à la Pourpre à cèder au mérite.

Goupillons noirs ſont rudement braqués
Aux mains des Sœurs, & les blonds débuſqués.
Où l’un s’embraſe, un plus foible ſe bleſſe,
Contre le cuir ſi doux, & la ſoupleſſe
De ces poignets qu’eut chanté l’Arétin.
Beaux petits doigts moelleux comme Satin,
D’un vieux Pontife échauffant l’excreſcence,
Si dextrement le pincent, qu’à la fin,
En grimaçant pâme ſon Eminence.
A ſes côtés, Preſtolets tout membrus,
Servent d’abord Tourrière à main ridée,
Qui du plaiſir déſeſpère l’idée,
Mais pour des gueux plus belle que Vénus.
Ah ! c’eſt trop loin pouſſer le Fanatiſme,
Dit notre Abeſſe, & j’entrevois un Schisme,
Ces Brebis-là prennent Loups pour des Saints ;
Seule à ces trous, armons nos triſtes mains
De Goupillons, & chargeons nous des crimes :
Les jeunes Sœurs du dégât ſe moquoient,
Et relevoient tout d’un coup les victimes,
Vieilles ſans-dents d’un doigt les terraſſoient.
L’Amant revint ; longue paix fut conclue,
Vîte au Chapitre. On boucha ſur la Rue,
Ces gros Lézards que les Diables fendoient ;
Mais l’Architecte y perdit ſes meſures,
Chez les Nonains il eſt trop d’ouvertures.