Le Laurier Sanglant/6
EN GRAND’GARDE
Oh ! que c’est triste et froid les grand’gardes, la nuit !
Se sentir seul, perdu, vibrant au moindre bruit,
Si frêle, si petit dans l’immensité sombre !
Et les réveils soudains, les alertes sans nombre !…
« Aux armes ! aux créneaux ! » On écoute, on attend,
Et puis rien… Fatigué, de nouveau l'on s’étend,
La tête sur le sac et maudissant la guerre.
S’endort-on ? aussitôt une main peu légère
Vous pousse, vous secoue ; aussitôt une voix
Vous dit : « C’est votre tour ; allons, numéro trois ! »
Le pauvre numéro bâille, ouvre la mâchoire,
Se lève en murmurant : « Dieu, que c’est beau, la gloire !… »
Mais quand le ciel pâlit, quand sur les prés déserts
Le brouillard du matin glisse, et que dans les airs
L’aurore a déployé son écharpe orangée,
Adieu fatigue, ennui : de l’âme soulagée
Le découragement s’envole, et nous croyons
Voir surgir la Victoire, au front ceint de rayons !