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Le Singe

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XIX.
Le Singe.


Il eſt un Singe dans Paris
À qui l’on avoit donné femme.
Singe en effet d’aucuns maris,
Il la battoit : la pauvre Dame
En a tant ſoupiré qu’enfin elle n’eſt plus.

Leur fils ſe plaint d’étrange ſorte ;
Il éclate en cris ſuperflus :
Le pere en rit ; ſa femme eſt morte.
Il a déja d’autres amours
Que l’on croit qu’il battra toûjours.
Il hante la Taverne, & ſouvent il s’enyvre.
N’attendez rien de bon du Peuple imitateur,
Qu’il ſoit Singe, ou qu’il faſſe un Livre.
La pire eſpece, c’eſt l’Auteur.