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IDYLLES PARISIENNES
Le vrai type du rustre implanté à Paris : yeux broussailleux, face rasée, fort collier de barbe auvergnate.
Il me raconta ses malheurs.
Les clients venaient d’entrer là, de gentils garçons, un peu en ribote, et il en avait pour le moins jusqu’à cinq heures du matin à les attendre.
Heureusement, je ne m’ennuie pas trop avec mon fifre. Ça me fait penser au pays…
— Mais c’est du tapage nocturne ?
— Non ! je ne souffle pas trop fort et les agents ne me disent rien.
Je saluai ce philosophe.
Et je pensai, faisant sur moi-même un retour :
Heureux qui, comme lui, arrivé de province, en prévision des heures tristes, apporta son fifre à Paris.
