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les tapisseries

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Une autre, une autre clef, faite d’une autre sorte,
Nous réintégrera dans le premier berceau.
Un vieux avec sa barbe, assis sous un arceau,
Regarde, et pense encore aux bords de la Mer Morte.

Une autre, une autre clef, ouvrant une autre porte,
Nous laissera passer. Un maître de péniche,
Un vieux à barbe blanche assis dans une niche
Regarde, et pense encore au lit de la Mer Morte.

Ce n’est pas leurs onguents et leurs pots de tisanes
Qui nous ravaleront une carcasse usée.
Ce n’est pas leurs ferments et leurs amours profanes
Qui réanimeront l’âme désabusée.

Ce n’est pas ces drapiers et ces porte-rideaux
Qui viendront nous border dans notre dernier lit.
Ce n’est pas ces fripiers et ces porte-cadeaux
Qui réanimeront un corps enseveli.

Ce n’est pas ces tripiers et ces porte-boyaux
Qui viendront démêler le fil de nos entrailles.
Ce n’est pas ces pompiers et ces porte-tuyaux
Qui viendront nous chercher parmi nos funérailles.