Stagna refusa vadis ; graviter commotus, et alto
Prospiciens, summa placidum caput extulit unda.
Par quelle singularité, disent-ils, ce peintre ne pourrait prendre le moment frappant, celui où Neptune élève sa tête hors des eaux ? Pourquoi le dieu, ne paraissant alors qu’un homme décollé, sa tête, si majestueuse dans le poëme, ferait-elle un mauvais effet sur les ondes ? Comment arrive-t-il que ce qui ravit notre imagination déplaise à nos yeux ? La belle nature n’est donc pas une pour le peintre et pour le poëte, continuent-ils ? Et Dieu sait les conséquences qu’ils tirent de cet aveu ! En attendant que vous me délivriez de ces raisonneurs importuns, je vais m’amuser sur un seul exemple de l’imitation de la nature dans un même objet, d’après la poésie, la peinture et la musique.
Cet objet d’imitation des trois arts est une femme mourante. Le poëte dira :
Illa, graves oculos conata adtollere, rursus
Deficit. Infixum stridit sub pectore vulnus.
Ter sese adtollens cubitoque adnixa levavit ;
Ter revoluta toro est oculisque errantibus alto
Quæsivit cœlo lucem, ingemuitque reperta.
Vita quoque omnis
Omnibus e nervis atque ossibus exsolvatur.
Le musicien commencera par pratiquer un intervalle de semi-ton en descendant (a) : Illa, graves oculos conata adtollere, rursus deficit ; puis il montera par un intervalle de fausse quinte : et après un repos, par l’intervalle encore plus pénible de triton (b). Ter sese adtollens, suivra un petit intervalle de semi-ton en montant (c) : Oculisque errantibus alto quæsivit cœlo lucem. Ce petit intervalle en montant sera le rayon de lumière. C’était le dernier effort de la moribonde ; elle ira ensuite toujours en déclinant par des degrés conjoints (d) : Revoluta toro est. Elle expirera enfin, et s’éteindra par un intervalle de demi-ton (e) : Vita quoque omnis omnibus e nervis atque ossibus exsolvatur.
