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LE POÈTE DANS LA FOSSE AUX BÊTES
À Édouard Beaufils
C’était dans une rue, un soir des anciens temps.
Quelques bourgeois passaient, parlant d’une voix grave
Du budget qui grossit, du vote qu’on entrave,
Sans regarder l’espace et songer au printemps.
Un vent tiède frôlait la terre jeune et blonde ;
Les étoiles déjà s’ouvraient au fond des cieux ;
Et le fleuve, suivant son cours silencieux,
Roulait l’or des reflets dans les plis noirs de l’onde.
