La Mère
Le Goff surgit des fourrés. Il courait, et il criait :
— Une lettre, les gars ! Une lettre du pays !
De trois trous, dissimulés sous un amoncellement de branchages, trois formes surgirent en rampant, trois poilus boueux et trempés par la pluie, qui se redressèrent et vinrent en hâte à la rencontre du nouvel arrivant.
— Hein ? quoi ? Une lettre du pays ? Une lettre de la mère ?… Veine ! La journée est bonne !…
Tous trois étaient originaires des pays envahis. L’un, Lagache, venait des Flandres ; l’autre, Gréaume, de l’Artois ; le troisième, Mérillot, de la Meuse. Menuisier, mineur, charretier, tous trois ils avaient fait campagne ensemble depuis un an et formaient, avec le Breton Le Goff, un groupe de camarades que la mort guettait sans l’atteindre. Les uns après les autres, ils avaient été blessés. Les uns après les autres, ils étaient revenus au poste, heureux de se retrouver, comme les membres d’une famille qui, après avoir subi les plus dures épreuves, se réconfortent de les avoir subies en commun.
Le chef de cette famille, c’était Le Goff.
