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J’ai puisé mon fond et mon style :
Si l’on ose me parcourir
L’on reconnaîtra de Verville.
Mais le prélat, le moinillon, la nonne,
Le fouteur, la Laïs, la belle qu’il enconne ;
Chacun se dit : « Elle ne devait pas
Écrire ni parler si gras. »
Hé ! mon ami, si mon histoire,
N’eût des cons célébré la gloire
Jamais mon illustre conteur
Ne vous aurait eu pour fouteur.
Entre nous soyons donc sincères
Et dévoilons tous ces mystères.
Je n’ai parlé jusqu’ici que de cons,
De vits, de foutre, de couillons.
Or je vais soutenir ce sublime langage.
Vous qui criez et voulez être sage,
Ah ! croyez-moi, jetez mon livre au feu,
Tant d’autres en feront un jeu.
