Il allait dépasser la grille de la cité, quand il aperçut une ombre noire qui se dessinait sur le trottoir.
Une curiosité instinctive le fit s’approcher…
Il reconnut le corps d’un jeune homme étendu sur la pierre.
C’était Georges Bartier.
Le domestique du Docteur-Noir se pencha vers le pauvre enfant et le prit dans ses bras.
La douleur que provoquait le moindre attouchement sur ses blessures ranima le malheureux.
Il laissa échapper une faible plainte.
— Oh ! vous me faites mal, gémit-il.
Flack retint l’enfant qui s’affaissait sur lui-même et lui demanda avec bonté :
— Qu’avez-vous, mon ami ? Parlez !
Georges Bartier fut pris d’une peur subite.
— Vous ne me ramènerez pas chez mon père ? interrogea-t-il en se dégageant brusquement.
— Non, certes. Dites-moi sans crainte ce que vous avez sur le cœur.
Le jeune homme restait indécis.
— Comment vous nommez-vous ? fit Jean-Baptiste Flack.
— Mon père s’appelle Isidore Bartier.
— Vous êtes le fils du président ? exclama Flack avec stupeur.
— Oui, pour mon malheur.
— Et comment vous trouvez-vous ici ?
— Je me suis enfui de chez nous… Mon père m’a frappé trop cruellement… Je ne veux plus revenir chez lui…
— Votre père ! s’écria le domestique du Docteur-Noir… Votre père…
Il s’arrêta net… Georges l’écoutait avec surprise.
— Vous le connaissez ? demanda-t-il naïvement.
— Oui, répondit simplement Jean-Baptiste Flack.
— N’est-ce pas vous qui venez d’entrer chez nous tout à l’heure ?
— J’en sors à l’instant.
— Vous êtes son ami, sans doute ?
— Lui ! Je le hais.
Georges Bartier eut un soupir de soulagement.
— Moi aussi, dit-il. C’est mal… mais c’est vrai.
Et il ajouta d’une voix éteinte :
— J’ai profité de votre arrivée pour m’enfuir… Tenez ! j’ai honte de vous le dire : il m’a battu… et il me semble que Je vais mourir tant je suis faible.
— Oh ! le lâche ! il aura affaire à moi !… fit le brave domestique… Pauvre petit !
