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Mais à lui le réel, à nous l’idéal. Sans
mentir, sur nos ailes de soie, nous avons
élevé notre sujet aussi haut qu’il pouvait
monter. Par delà, on ne trouve que la voûte
du ciel, où niche l’oiseau de mort qui
accompagne de ses piaulements chacune de mes
paroles. Le style a été revu et châtié
pendant trois siècles ; son harmonie est
éclatante comme la viole d’un chérubin, et
même un peu creuse pour mieux réfléchir notre
modèle ; car je soupçonne fort que ces cieux
vagabonds, ces étoiles vacillantes, ces
dieux, ces âmes immortelles et cette sphère
de l’univers, sont des bulles de savon aux
couleurs éthérées, que l’infini s’amuse avec
un chalumeau à souffler entre ses doigts dans
la coupe du monde.
Astaroth.
Ou bien plutôt un rond qu’il fait pour se
distraire en crachant dans le puits de l’abîme.
Lucifer.
Oui, la chose est ainsi plus probable ; dès ce
soir, je la veux essayer à mon tour sur la
source blafarde où nous buvons.
Belzébuth.
L’idée est de bon goût ; elle me plaît tout à
fait, car le mal est trouvé.
Sainte Madeleine.
Je voudrais cacher mes larmes sous ma robe de
lin ; quand j’étais assise sur le chemin de
Joppé, quand je baissais mes yeux dans mon
livre des psaumes, j’entendais une voix toute
pareille, en effeuillant les herbes et les
marguerites des prés.
Belzébuth.
Mon amour, votre sensibilité est exagérée,
votre imagination vous trompe ; soyez sûre
que c’est un pur effet de
