quand le trésor de l’Italie aura été pillé, et que la coupe des gaules aura été bue jusqu’à la lie. »
Chœur de Fées.
« Sans tromperie, voici un étrange voyage. L’herbe
se dessèche sous le souffle des chevaux ; on
entend des chants magiques dans leurs
crinières. Si nous pouvions mourir, nous
aurions peur. Depuis mille ans nous tremblotions
sous les mottes de terre des montagnes de
Scythie. Nos joues s’y sont ridées en
réchauffant nos mains de notre haleine.
Chaque jour nous avons trouvé dans le bois
ramé une feuille de chêne pleine de rosée
pour nous nourrir ; et pourtant nous avons
plus vécu que des dieux engraissés du sang
des bœufs et des chevaux. Mais aujourd’hui,
beaux cavaliers, votre colère nous fait pâmer.
Partout où vous vous arrêterez, de grâce,
laissez en chaque endroit quelque vieux mur
debout, de quoi nous abriter sous le seuil
d’une porte, à chacune un pan de lin pour la
vêtir, à chacune un brin de bois sec pour faire
bouillir sa chaudière. »
Un Enfant d’Attila.
Mon père, pourquoi nos chevaux ne peuvent-ils
s’arrêter ? Pourquoi notre ombre est-elle
couleur de sang ? Là-haut, voyez-vous un
vieillard dans une niche de pierres ? Sa
tête se penche sur la fenêtre ; il chante
pendant que nous passons ; ses mains tiennent
un livre, sur lequel ses yeux sont baissés.
Père, c’est sans doute un savant homme ; il
sait peut-être où nous allons.
Attila, à l’ermite.
Compagnon dans ta niche, nos chevaux suent le
sang, et ne peuvent pas s’arrêter. Sais-tu
où ce chemin mène ? Nous paissions nos troupeaux
dans les montagnes de Scythie. Si tu peux
me dire pourquoi le vent nous a chassés,
pourquoi l’ombre est sanglante, pourquoi les
