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L’HIVER
Pour euss, les Pauvr’s, c’est eun' bath chose,
Un filon, eun’ mine à boulots;
met en drairfs, en vers, en prose,
i fait faire ed’ chouett’s tableaux!
Oui, j’ai r’marqué, mais j’ai p’ét’ tort,
Qu’les ceuss qui s'font nos interprètes
En geignant su’ not’ triste sort
Se r’tir’nt tous après fortun’ faite !
Ainsi, t’nez, en littérature
Nous avons not 1 Victor Hugo
Qui a tiré* des mendigots
IV quoi caser sa progéniture !
Oh ! c’lui-là, vrai, à lui l’ pompon !
Quand j’ pens’ que, malgré ses meillons,
Y s’fit ballader les rognons
Du bois d’ Boulogn’ au Panthéon
