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Printemps. Elle regarda Georges sans aucunement soupçonner qu’il était devenu l’ennemi de sa race.
— Je ne sais pas du tout quand Émile rentrera, répondit-elle, en échangeant un sourire et quelques paroles avec le triste Georges qui finit par repêcher une formule :
— J’espère être plus heureux une autre fois.
Lorsqu’il se retira, Rose fit quelques pas dans le corridor.
— N’oubliez pas la lettre ! chuchota-t-elle.
Il revit, sur le visage blanc, la langueur ardente et terrible.
Georges se heurtait à un instinct irréductible. Cet instinct lui affirmait qu’il n’avait cédé à aucune considération morale et que sa retenue ne servait à rien : Rose s’offrirait
