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Comme un porc que l’on châtre,
Le calicot folâtre
Hurle, par les faubourgs,
Maints calembours.
Voici Joseph Prudhomme,
Qui loin, loin de Sodome,
Sans mail-coach de Binder,
Prend un bain d’air !
Dans le bois de Vincennes,
Les magistrats obscènes
Viennent se trimbaler
Et pédaler.
Ça refait leur échine
De rouler à machine,
Libidineux et gras,
Sur le ray-grass.
