Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
XXXII
À ÉMILE BLÉMONT
La vindicte bourgeoise assassinait mon nom
Chinoisement, à coups d’épingle, quelle affaire
Et la tempête allait plus âpre dans mon verre.
D’ailleurs du seul grief, Dieu bravé, pas un non,
Pas un oui, pas un mot ! L’Opinion sévère
Mais juste s’en moquait autant qu’une guenon
De noix vides. Ce bœuf bavant sur son fanon.
Le Public, mâchonnait ma gloire… encore à faire.
L’heure était tentatrice et plusieurs d’entre ceux
Qui m’aimaient en dépit de Prud’homme complice,
Tournèrent carrément, furent de mon supplice.
Ou se turent, la peur les trouvant paresseux,
Mais vous du premier jour vous fûtes simple, brave,
Fidèle ; et dans un cœur bien fait cela se grave.
