LA FUITE DE L’HIVER
Sentant le vent tiède proche,
L’hiver, que la peur harcèle,
Lance la dernière grêle
Qui reste dans sa sacoche.
Il a vidé la besace
Où, lorsqu’il vient de Norvège,
Il met ses flocons de neige
Et ses pendillons de glace.
Mais les poches pendent flasques,
Il en tire, mal gelées,
Des débris de giboulées
Dans des restes de bourrasques.
Il s’en retourne à son pôle
Remplir son sac de froidure,
Qu’à la saison âpre et dure
Il reprendra sur l’épaule ;
Et, vieux vagabond morose,
Vieux bourru, semeur de rhumes,
Il reviendra de ses brumes,
Aux premiers jours de nivôse,
Pour jeter à mains ouvertes,
En sacrant dans ses rafales,
Ses récoltes boréales
Sur nos pauvres plaines vertes.
(Le Chemin des Saisons.)
LE FAISAN DORÉ
Quand le Faisan doré courtise sa femelle,
Et fait, pour l’éblouir, la roue, il étincelle
De feux plus chatoyants qu’un oiseau de vitrail.
Dressant sa huppe d’or, hérissant son camail
Couleur d’aube et zébré de rayures d’ébène,
Gonflant son plastron rouge ardent, il se promène,
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