C’était un garçon doux, au grand front amaigri,
très pâle, un peu songeur. Il allait par le monde,
disait, chantait à tous une joyeuse ronde,
mais, peut-être, en son cœur, jamais n’avait souri.
Il est mort loin des siens, dans la lutte meurtri,
à Montmartre. Il voulait à lui la fille blonde,
les siècles qui viendront. L’erreur était profonde,
la gloire étant un mot, la fille un lys flétri.
Il laisse quelques vers. Il adorait les roses,
des brises, des hivers se demandait les causes.
Quand la vie était âpre, il pardonnait au sort.
Il n’avait que vingt ans. C’est demain qu’on l’enterre.
S’il n’eût été poète, il ne serait pas mort
et pourrait, en province, être universitaire.
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