N’EN déplaise, madame, à la mode nouvelle,
L’action que je crois la meilleure, est bien celle,
Non d’avoir des rubans et des fleurs, non d’avoir
Des parfums de Lubin embaumant son boudoir,
Mais de faire — entre nous — ce que fait cette femme,
Qui n’est pas riche et qui met sa bourse et son âme,
Au service de ceux qui vont par le chemin,
Frapper de porte en porte et demander du pain.
Dix pauvres vont dîner, les samedis, chez elle,
En hiver. En hiverS’il fait froid, si le mercure gèle,
Vers midi, l’on peut voir, femmes, maris, enfants,
Revenir prendre place à sa table, et contents
Paisiblement sortir par la porte bâtarde.
Cette femme — elle est veuve — habite une mansarde,
Avec ses deux enfants, deux garçons, deux petits.
Et le soir, quand ses gens — les pauvres — sont partis,
Qu’il fait bon près du feu, que la veuve s’ennuie,
Assise dans sa chaise, en vieux cuir de Russie,
Elle songe, en voyant ses enfants bien couverts :
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