Qu’ils sont jolis, les radis roses,
Les tout petits mignons radis :
Vrai hors-d’œuvre du Paradis,
Fleurettes pas encore écloses !
Les esprits les plus engourdis,
Les convives les plus moroses,
Rien qu’à les voir, ragaillardis,
Pensent à de riantes choses.
On beurre bien, on sale un peu,
Puis l’on croque leur chair nacrée,
Blanche sous la robe de feu :
Et c’est une sève sucrée,
Comme si nos dents, à l’instant,
Mordaient à même le printemps.
henri second.
