Rymes/Coq a l’asne
coq a lasne.
Amy je n’ay Lacquais, ny Page,
Qui bien sceust faire son message,
Ne telle chose raconter,
Que me sens au cerveau monter
En ceste plaine, & bel espace.
Mon Dieu, comme le monde passe
En oysiveté par simplesse !
Ne voit on point tant de sagesse,
Que le plus fol demeure maistre ?
Il n’y à rien si beau, que d’estre
Aupres de quelque beau donneur.
Seroit ce pas grand deshonneur
De la laisser ainsi pucelle ?
Je ne dy pas, que ce fust celle,
Qui m’à donné l’occasion.
Cherchons autre occupation
Pour parvenir a la legere :
Car voulentiers une estrangere
Sera tousjours la mieulx venue,
Pour autant, que, quand elle est nue,
Elle change d’accoustrement :
Comme celluy, qui point ne ment,
Quand il s’excuse sur un compte.
Nul n’est tenu de rendre compte
(Apres la paye) du receu.
Ò qu’il est bien pris, & deceu
Le doulx Pigeon aux Tourterelles,
Laissons celà : ce sont querelles,
Que les Grecz eurent aux Troyens.
On ne veit onc tant de moyens
Despuis que le tabourin sonne.
Qui sçauroit comme l’eau de Saone
Faict le beau tainct au Damoiselles,
Tant de peine ne prendroient celles
A distiller pour se noircir,
(Je voulois dire a s’esclarcir)
Leur blanche, & delicate peau.
A mal juger ne fault appeau :
Puisqu’on n’en paye, que l’amande :
Celuy, qui me doibt, me demande.
Mais c’est chose par trop notoire,
Que lon nous peult bien faire croire,
Qu’une robe faicte a l’antique
Ne monstre le corps si ethique,
Bien qu’il soit un petit trop juste
Pour courtisaner a la buste.
Mais j’en croirois plus tost la preuve
De son amy, quand il la treuve
Sur le faict de la pipperie.
C’est ce, qui perd la confrérie
De sainct Amour, qui nous surprent,
Puis qu’en lieu de donner on prent.
Or a Dieu donc, lasche journee,
Puisqu’elle est jà tant sejournée,
Que l’on n’en corne plus la prise :
Tant y va le pot, qu’il se brise,
Qui nous faict apres bon mestier.
S’elle sçavoit bien le mestier,
On ne craindroit point le danger
De ce plaidoyeur estrangier :
Mais qu’on le plume sans mentir
Avant qu’il le puisse sentir.