L’aut’ jour, j’voulions in p’tit renseignement,
J’ai t’été l’cri chu Ti Phrem Malenfant
Qu’é ben l’habitant l’pus rich’ du village.
C’tait a premiér’ foès qu’j’yâlais. Créyé !
On en voé pas partout d’si ben gréyé !
J’vous dis qu’il a in fâmeux d’jardinage !
Chu z’eux, y manque rien pou’ travailler
Yé pas r’gârdant, mé faut point gaspiller.
J’te cré qu’chaquin s’fend en quat’ pou gui plaire !
Les fill’s seurtout gui font ben d’la façon !…
A l’trouv’ plaisant quoé qu’y sey’ vieux harçon !…
Magré tout’ ya point l’air d’s’en fére accraire.
C’t’in homme instruit, y peut jaser su tout.
C’est pas d’valeur, y fait ienqu’lire étout,
Ben tord la nuit’, dans dé gros liv’s d’histoére !
Cré torvis’ ! c’est beau d’êt’ savant comm’ ça,
D’pou’oèr comprend’ n’import’ queul arména,
Pis d’garder tout ça dans l’fond d’sa mémoére !
Moé, par z’emp’, quoique j’sey’ ben ignarant,
Après a mess’, j’me sauve au pus sacrant
Quand qu’y commence à parler d’politique.
J’ai point peur de l’dir’, chu point de son bord !
Yé ni bleu ni roug’, c’t’in véreux d’castor !
Ça, pou moé, c’est ben pir’ qu’in hérétique !
Chu rouge écarlat’ ! j’lai teujours été.
C’est l’meigueur parti, dit nout’ député,
Lui t’étout yé ben instruit, pas pou’ rire !
Pis ch’compt’ qu’yé ben mieux placé pou’ l’saoèr !
C’t’écrit dans l’journaux en blanc pis en noèr !
Qu’Ti Phrem farm’ sa yeul,’ j’ai rienqu’ça gui dire !
Mé c’est ben mieux pou lui que j’l’écout’ point,
J’gui crierais : « Va chu l’yâb’, v’limeux d’marsouin ! »
Ça s’ra d’valeur pas’ c’qu’au fond je l’estime.
S’y pensait comm’ moé, (l’)on s’rait deux amis
Nout’ défint pér’ disait souvent : « mes p’tits,
« Séyez roug’s comme j’sus, v’la l’bon régime.
In qui l’haï, Ti Phrem, c’est M’sieu Clément,
Nout’ memb’ à Qubec, dans le Parlement.
Quand qu’y vient parler à Sainte-Apolline,
L’damné Malenfant l’embrouille à teu coup
Dret’ dans l’pus beau. Torbrûle ! comme in loup,
Clément s’démène et pis s’mord la babine.
Par z’emp’, quand qu’Ti Phrem dit qu’lé Canayens
Pass’ leu temps à s’chamailler pou’ des riens,
A lieur d’apprend’ à cultiver leu terre,
J’me dis, en r’gârdant ses champs si ben t’nus
Ousque l’grain pousse en beaux épis gueurnus,
Qu’pour in Castor, y’amanch’ ben son affaire.
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