mettait aussi d’être bossue et paraissait trop honnête fille pour ne pas tenir sa promesse.
C’était Clorinde, — orpheline âgée de douze ans dont madame de Pontanges prenait soin, et qui jetait sur elle un grand ridicule, — car c’est une faute immense aux yeux du monde que de protéger ce qui a véritablement besoin de protection, c’est-à-dire l’infirmité et la laideur.
Recueillez une jolie petite fille, bien gracieuse, bien espiègle, bien gentille, — c’est une bonne action qui vous donne une grâce de plus.
Sortez de la misère un enfant infirme, laid, malade, contrefait, — c’est une image dégoûtante que vous offrez au monde, et le dégoût que cette image inspire rejaillit sur vous ; il faut donc, hélas ! de la coquetterie en tout, même dans les bonnes actions.
— Oh ! quelle horreur ! s’écrièrent mesdemoiselles Bélin en apercevant Clorinde.
Madame Ermangard était très-parée.
Sur une bonne grosse figure toute ronde, elle avait mis un tout petit chapeau tout rond que sa figure remplissait jusqu’au bord… sur ce petit chapeau, elle avait mis deux toutes petites plumes… Tout cela tenait très-peu de place, et je gage que l’on pouvait serrer ce chapeau dans le tiroir d’une commode sans l’endommager.
Madame Ermangard avait sur les épaules une pèlerine de tulle brodée, qui comptait plus d’un printemps et que les années et les blanchissages avaient fort rétrécie. Cette indiscrète pèlerine laissait entrevoir à travers ses réseaux perfides une camisole de coton couleur de chair, qui plissait d’elle-même çà et là autour du cou. Peut-être était-ce pour imiter la nature. L’illusion était complète.
Laurence n’était guère mieux mise que sa tante. Elle portait un énorme chapeau de paille d’Italie, mal taillé, sans grâce, sans élégance, surmonté d’un panache de plumes blanches posées sans goût ; sa robe était de mousseline des Indes fort belle, mais elle manquait d’ampleur ; la taille était trop courte, les manches étaient mesquines, et tout cela sentait la province d’une lieue.
